Светлана Бестужева-Лада
28.12.2014 г.

  На главную раздела "Рассказы, новеллы, очерки"





          — У меня тут не очень прибрано, — все так же добродушно проинформировал Карабас, — но пусть вас это не смущает. На кухне, конечно, почище, только там, если честно, повернуться негде. Если только одному…

          — А где же вы гостей принимаете? — поинтересовался Стас.

          — А нигде. У меня тусовка — ночью по Москве погонять. Там и общаемся…

          — А девушки?

          — А девушки потом, — радостно захохотал Карабас. — Я люблю мелких, и чтобы пельмени варить умела. Ну, и под ногами зря не путалась. Так что есть у меня сейчас одна подружка, Ксаной зовут, приходит иногда. Мне с компьютером интереснее вообще-то.

          — Стрелять умеете? — перестал разводить политесы Стас.

          — Чего?

          — Огнестрельным оружием увлекаетесь?

          — Это на кой ляд? Я голыми руками за три минуты пять человек перебить могу. Только лениво…

          — А если мы все-таки обыщем квартиру?

          — Валяйте, — пожал плечами Карабас. Если постановление прокурора есть. Мне прятать нечего.

          Стас посмотрел на меня. Я чуть заметно кивнула головой: мол, не врет мужик. Карабас при всей его внешней страховидности был прозрачен и незамысловат, как малое дитя. Весь его интеллект явно использовался по прямому назначению — программированию, остальное его просто не интересовало.

          В ходе допроса, который негласно решено было провести непосредственно «на месте», Карабас подтвердил, что на безбедную, в общем-то, жизнь зарабатывает именно с помощью компьютера. Основные деньги получает за написание самых разнообразных программ, причем получает от этого процесса еще и удовольствие. Постоянным работником — системным администратором — числится в издательстве, расположенном с ним стенка в стенку. Там же оформлен и ночным сторожем.

          — А когда вы спите? — поинтересовался Стас.

          — А когда захочу. А, понятно, это вы про ночного сторожа. Так им Алекс работает…

          На несколько секунд в комнате недоуменное молчание.

          — У меня окно в кухне постоянно открыто, — охотно пояснил Стас. — Алекс обычно по ночам гуляет: сам выходит из квартиры, сам возвращается. Ну, я приучил его сторожить издательство, делов-то. Ему же все равно что-то охранять нужно, он без работы грустит. Вот сам себе на овсянку с мясом, да творожок и зарабатывает. А я — на пельмени с пивом. Все довольны.

          — Замечательно, — вмешался один из членов следственной бригады, с трудом выползая из-под тахты. — А вот это что такое? Понятые, подойдите поближе.

          В руках у него был небольшой газетный сверток, еще не успевший пропылиться.

          — Без понятия, — пожал плечами Карабас.

          — Но это лежало под вашей кроватью.

          — Ну и что?

          Со всеми предосторожностями сверток развернули. В нем, в полиэтиленовом пакете лежал… пистолет.

          — Оказывается! — иронически протянул Стас. — Прятать, значит, нечего?

          Карабас выглядел ошарашенным, но не более того.

          — Да чтоб мне провалиться, мужики. Впервые это вижу.

          — Жаль, но придется проехать с нами, — пожал плечами Стас. — Снимать отпечатки пальцев и все такое. Сами понимаете — пистолет. Экспертиза, конечно, скажет точно, но на мой взгляд — тот самый, из которого недавно человека застрелили.

          Карабас жалобно посмотрел сначала на Стаса, потом на других сотрудников группы, потом — уже от полной безысходности — на меня, но ничего полезного для себя из этой процедуры не извлек.

          — Куда вы деваете собаку, когда из дома уходите? — поинтересовался Стас.

          — Никуда не деваю. Приказываю сторожить, а Алекс сам знает, что ему делать.

          — Кто-нибудь сможет за ним несколько дней присмотреть в случае необходимости?

          — Вы меня арестовываете, — убитым голосом сказал Карабас.

          — Задерживаем, — мягко поправил его Стас. — Пока только задерживаем. Так кто может присмотреть за собакой?

          — Только Васька, пожалуй… Ксана, конечно, но Алекс ее всерьез не принимает, может какой-нибудь фортель выкинуть.

          — А Васька — это кто?

          — А дружбан мой. Он мне Алекса два года назад подарил ко дню рождения. Из какого-то крутого питомника приволок. Пока ко мне вез, Алекс его… ну, в общем, песик с перепугу обмочился. И с тех пор перед Васькой заискивает и его слушается беспрекословно. Кто их, собак, разберет!

          — Ну так вызывайте вашего Ваську, пусть пока с Алексом побудет. Или к себе заберет.

          Карабас, тяжело вздыхая, стал копаться в завалах на столе. Судя по всему, в поисках мобильного телефона. И судя по «порядку» на столе, поиски эти могли протянуться неопределенно долго. Стас решил подхлестнуть события.

          — Позвоните с моего телефона, — сказал он Карабасу, протягивая ему аппарат.

          — Не получится, — отрезал тот, продолжая раскопки. — Васька на чужие звонки не реагирует.

          Я почувствовала, что внутри меня тоненько зазвенел какой-то сигнальный звоночек. Точно после долгого блуждания в темноте впереди замерцал какой-то даже не свет — его слабый отблеск.

          — Стас, — чуть слышно сказала я, — по-моему нам как раз этот Васька и нужен. Прикинь: собака его уважает, значит, доступ к мотоциклу открыт в любое время дня и ночи. На звонки с незнакомых телефонов не отвечает… Подождем его тут, а?

          — Можно засаду оставить, — отмахнулся Стас.

          — Ага, так вам Алекс и позволит тут засаживаться. Да он за своего Ваську всем быстренько головы пооткусывает. Покрутите пока этого Карабаса по вашим делам — ну, алиби там и все такое. А приедет дружок — обоих и упакуете.

          — Тоже красиво, — после недолгого раздумья согласился Стас. — Корней Сергеевич, вы своего приятеля-то особо в курс дела не вводите. Приедет — на месте разберемся. Нашли вы свой телефон?

          — Не-а, — пропыхтел Карабас. — Куда-то задевался, подлый. Хоть бы позвонил кто…

          — Давайте я позвоню, — предложил Стас. — Скажите номер.

          Но в этот самый момент откуда-то из недр квартиры послышались звуки тяжелого рока. Судя по всему, желание Карабаса исполнилось и ему действительно кто-то позвонил.

          — О, Васька! — обрадовался Карабас. — На ловца и зверь бежит…

          Трубка обнаружилась в совмещенных санудобствах.

          — Старик, ты… это… приезжай. Позарез нужно по делу отъехать, а Алекса оставить не могу… Сам собирался? Вот и ладушки. Сейчас прямо и зайдешь? Отлично… А то я тут…

          В этот момент Стас решительно отобрал у Карабаса телефонную трубку и нажал кнопку отбоя.

          — Дальше уже лирика, — ласково пояснил он. — Объясните при личной встрече.

          — Алекса бы на вас… — пробурчал Карабас без особой приязни.

          — Успеется, — обнадежил его Стас. — Собачка у вас правильная. А вот скажите, кто может взять мотоцикл без вашего ведома?

          — Никто, — мгновенно отреагировал Карабас, причем глаза его тут же стали наливаться кровью. — Чтобы мой мотоцикл…

          — И все-таки? В ваше отсутствие, пока вы спите?

          Молчание.

          — Вы ведь заметили, что кто-то брал ваш мотоцикл, правда?

          Та же реакция. Но матерные слова, которые вихрем проносились в сознании Карабаса, я лично воспроизводить не берусь. Цензурным было только одно имя собственное. Естественно, «Васька». А кому бы еще Алекс позволил так безобразничать?

          — Не хотите отвечать — дело ваше. Но ведь придется в околоток-то ехать, оформлять протокол по всем правилам, денек-другой в камере посидеть… Хочется?

          — Что я — дурак? — хмуро осведомился Карабас, продолжая мысленно крыть своего дружка последними словами.

          — Беда-то в том, уважаемый Кузьма Сергеевич, что ваш мотоцикл фигурирует в деле об убийстве.

          Стас, конечно, блефовал, но так, самую малость. У меня-то и тени сомнения не было в том, что мотоцикл — тот самый. Равно как и сомнений в том, что лично Карабас в тот злополучный день своим железным конем не пользовался.

          — Многовато получается, Кузьма Сергеевич, — все так же ласково продолжал Стас. — Пистолет, мотоцикл, полное отсутствие, как я понимаю, алиби…

          В этот момент в коридоре раздался радостный лай Алекса. Надо полагать, дорогой гость пожаловал: на чужого эта собака лаять бы не стала. В самом крайнем случае, тихонько порычала бы. В процессе этого самого обездвиживания.

          — Ну, привет, привет! — послышался уверенный мужской голос. — Обрадовался, сукин сын? Так, все, закончили лизаться. Карабасыч, ты где тут?

          В комнату шагнул мужчина довольно высокого роста, широкоплечий с обаятельной мальчишеской улыбкой, которая, впрочем, тут же исчезла: присутствие в комнате посторонних ему явно не понравилось.

          — Вы кто такие? — резко спросил он, непроизвольно сделав шаг назад.

          Но выход из комнаты уже был надежно заблокирован.

          — Добро пожаловать, — выдал Стас свою фирменную «мультяшную» улыбку. — А мы тут головы ломаем, как с вами повидаться. Документы попрошу.

          — Ты во что это вляпался, Карабасыч? — с ироничной усмешкой поинтересовался новоприбывший. — Занялся частным извозом на мотоцикле без лицензии?

          Карабас угрюмо молчал, глядя в сторону.

          — Документы, — уже гораздо менее приветливо потребовал Стас.

          Вошедший предъявил не выпуская из рук какую-то книжечку красно-бурого цвета. Мне заглядывать в документы нужды не было, я и так «слышала» обрывистые мысли:

          «…неужели докопались? …ведь никто не мог заметить… защиту еще обещали… а тут квартира полна мусоров, как … — огурцов…»

В начало                               Продолжение
 

Добавить комментарий Сообщение модератору


Защитный код
Обновить